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他从来不戴帽子。
烈日慢慢地把他的头发从头顶上烧落下来。
晚上躺在小旅馆的铜床上的时候,他觉得头好象落在一个火球之中。
太阳把他弄成色盲了。
他无法分辨田野的绿色和天空的蓝色。
但是,回到旅馆后,他发现他的画终算是大自然的鲜明灿烂的摹本。
一天,他在一个种有紫丁香的果园里作画,花园围着红色的篱笆,两棵桃树开着淡红色的花,衬着蔚蓝和洁白的天空。
“这一张大概是我最好的风景画。”
他喃喃自语。
回到旅馆,看见一封信,通知他安东·莫夫已在海牙逝世。
他在桃树下写上:“纪念莫夫,文森特和泰奥”
,把画立即寄到尤尔布门街的莫夫家。
第二天早晨,他发现一个李树花盛开的果园。
在他画的时候,括起了一阵恶风,海浪般地来而复去,去而复来。
在阵风采去的间隔中,太阳照耀着,树上的白花闪烁发光。
尽管地面上的整个景色每分钟都在变化,文森特不停地画下去。
这使他想起了在斯赫维宁根的日子,那时他常在雨中、大风沙中作画,海里的浪花猛烈地飞溅在他的身上和画架上。
他的画面具有一种白色的效果,其中有许多黄色,还有蓝色和淡红色。
画完后,他看到画中正有着某些他并不想画的东西——西北风。
“人们一定会以为我画这张画的时候,是喝醉了。”
他笑着对自己说。
他想起日前泰奥来信中的一句话。
特斯蒂格先生游访巴黎时,站在西斯莱的画前,对泰奥咕峡道:“我想这个艺术家在画这张画的时候,一定是喝醉了。”
“倘若特斯蒂格看到我的阿尔图画,”
文森特想,“他一定会说,那是神经大错乱。”
阿尔的居民对文森特敬而远之。
他们看到他在日出前就急匆匆地走出市镇,背上负着沉重的画架,光着头,下巴起劲地向前翘出,眼睛里流露出热病似的亢奋。
他们看到他回来时面带两个火洞,头顶红得象鲜肉,腋下夹着一块潮的画布,自己对自己打着手势。
市镇给他起了一个名字。
人人都用这个名字叫他。
“疯浪子!”
“也许我是一个红头发的疯子,”
他自言自语,“可是我能干什么呢?”
旅馆老板把文森特的每一个法郎都骗取光了。
文森特弄不到东西吃,因为在阿尔,几乎人人都在家里吃饭。
饭店很贵。
文森特试遍了各个饭店,想喝确浓汤,全没有。
“煮土豆很难吗,太太?”
他在一个地方问道。
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