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她说,“坐直了。
你是要把头颈折断吗?”
文森特微笑。
和他一起住在同一所房子里的女人——他的妈妈、姐妹、姨妈和表姐妹——她们每个人都曾说过:“文森特,在椅子上坐直了。
这样会折断头颈的。”
“好。
西恩,”
他说,“我坐好。”
她一转过身去,他又把椅背斜抵在墙上,心满意足地抽着烟斗。
西恩把饭菜放在桌上。
她在外面的时候实了两个面包围,他们吃完了牛肉和土豆后,便用面包指净肉汁。
“你瞧,”
西恩说,“我敢打赌,你烧不出这样的味道。”
“对,西恩,我烧的菜,我说不出是鱼、鸡,还是什么鬼东西。”
喝茶的时候,西恩抽她的黑雪茄。
他们畅谈着。
文森特感到与她在一起,比与莫夫和德·博克在一起,更象在家里。
他们之间存在着某种手足之情,那并非是他在自以为是。
他们交谈日常琐事,没有做作或争辩。
文森特讲的时候,她听着,她并不急于要他讲完,好让她讲讲自己的情况。
她不想表现自己。
他们俩谁也不想压倒对方。
当西恩讲述她的生活和困苦不幸的时候,文森特仅仅插几句话把她的叙述完全变成他的经历。
他们的谈话没有什么盘根究底,他们的沉默没有什么装模作样。
那是两个脱去假面具的灵魂的相遇,除去了一切阶级界限、心计和差别。
文森特站起身来。
“你打算干什么?”
她问。
“洗碗碟。”
“坐下。
你不知道怎样洗碗碟的。
我是个女人。”
他把椅子斜靠在炉子上,装满烟斗,心满意足地抽烟。
她在盆前弯着身子。
她那双沾满肥皂泡沫的手是美好的,突暴的青筋、缠结如网的皱纹,说明了这双手所从事的劳动。
文森特拿起铅笔和纸,速写这双手。
“这儿真不错,”
她洗完了碗碟后说。
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