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高更走回来。
“来吧,文森特,我们下山到路易那儿去。
听了你那无价之宝的好主意后,我感到要庆祝一番。”
文森特默默不语地跟他到里科莱特路。
高更和一个姑娘上楼。
拉歇尔在一间咖啡室里坐在文森特的腿上。
“你不和我一起上楼吗,疯浪子?”
她说。
“不。”
“为什么不?”
“我没有五法郎。”
“那你肯把你的耳朵给我吗?”
“好。”
一会儿工夫,高更回来了。
两人下山走回黄房子去。
高更胡乱地吞下晚饭。
他一言不发地走出前门。
他差不多走尽拉马了广场的时候,听到背后熟悉的脚步声:短促,迅疾,凌乱。
他转过身去。
文森特朝他冲上去,手里待着一把掰开的剃刀。
高更直挺挺地站着,盯住文森特。
文森特在仅离高更二英尺远的地方站住了。
他在黑暗中瞧着高更。
他低下头,转过身,朝家里奔去。
高更走向旅馆。
他订了一个房间,把门锁好,睡觉。
文森特定进黄房子。
走上红砖楼梯,到自己的卧室去。
他拿起镜子——他用这面镜子画过不知多少次的自画像。
他把镜子放在梳妆台上,斜靠着墙壁。
他看着镜中的一双发红的眼睛。
末日已到。
他的生活完了。
他从自己的脸上觉察到了。
他最好来一次干净利落的了结。
他举起剃刀。
锐利的钢使他的喉咙起了一阵鸡皮疙瘩。
许多声音在对他讲着奇奇怪怪的话。
阿尔的太阳在他的眼睛和镜子中竖起了一道刺眼的火墙。
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